codice 1 2 3 4
4// 1_2_3_4 SCATTI…buuumbeteee!
Attenzione: può essere scontato per chi mastica blog ma la storia che state leggendo acquista un senso solo se viene letta a partire dal post meno recente...con il seguente ordine:
- introduzione al codice 1234 (link)
- alcatraz (link)
- prefazione al codice: rimembro ancora (link)
- 1// codice 1234: digita e accedi (link)
- 2// codice 1234: il corridoio (link)
- 3// I°PIANO.Seconda porta a sinistra (link)
- 4// 1_2_3_4 SCATTI...buuumbeteee (link)
- 5// Avrei voluto uscire... (link)
- 6// EPILOGO (link)
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Raggiungo la macchina.
Fumo rabbiosamente un'altra sigaretta.
Mi dirigo a casa.
Prendo la macchina fotografica.
Voglio immortalare mia nonna,
voglio immortalarla in quello stato,
tra l'indifferenza del personale
e la dolcezza di un’altra paziente,
voglio il ricordo di due bellissime mani
strette l'una nell'altra
che parlano d'amore.
E’ così che decido di rientrare.
Munita di macchina fotografica.
Verba volant…
Respira Silvia…
E fregatene di chi ti “rincuora” chiamandoti Don Chisciotte,
di chi ti minaccia con il bastone e la carota
informando la mamma o la zia che la figlia/nipote
è una ragazza molto intelligente
ma quello che riporta non è esattamente la verità
bensì una visione distorta della realtà
dovuta ad uno stato emotivo
alterato dalle condizioni della nonna…
Respira silvia…
E fregatene se domani il sommo vertice della struttura
chiamerà tutti i parenti dai quali - al solito -
riceverai l’ennesimo monito.
Il bastone e la carota.
Ancora!
Qualcuno di loro pretende pure di prendermi per il culo sostenendo:
“hai ragione, è vero, ho visto anch’io. Stai tranquilla. Ci pensiamo noi.
Però tu non dire più niente. Vedrai che sistemiamo tutto” .
Vaffanculo!
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E scusami mamma
se tutte le volte ti faccio litigare con i tuoi fratelli.
E scusami nonna
se tutte le volte che rinuncio è per la mamma.
Sai, la situazione è complicata.
S’innescano meccanismi che vanno al di là di me.
A volte non sopporto che la mamma pianga a causa mia:
faccio guerra ai suoi fratelli, la guerra che lei non riesce a sostenere…
Ed è un circolo vizioso, il classico cane che si morde la coda.
Tu lo sai meglio di me, nonna.
La mamma sembra un caterpillar ma è profondamente debole.
Tra i tuoi figli c’è il “re della foresta” (presunto tale),
c’è l’agnello, c’è il coniglio, c’è lo struzzo e c’è il serpente.
Forse hai ragione: sono presuntuosa.
Li catalogo. Li giudico.
Ma tu come puoi e come potevi vederli.
Come puoi e come potevi pensare
che con tutti i quei figli saresti finita in un ospizio.
Sì, lo so. E’ vero. Hanno la loro famiglia.
Lavorano. Hanno a loro volta dei figli.
Ma io mi chiedo:
perché non dividersi invece la spesa e farti assistere a casa?
Sai, anche qui non è affatto gratis.
Ma io mi chiedo:
se anche si erano illusi che il Grand Hotel fosse diverso,
perché adesso non cercano una soluzione alternativa?
E perché non pensano che domani
potrebbero esserci loro qui dentro?
Ma io continuo a chiedermi:
perché, semplicemente, non mi sostengono
bensì diventano loro stessi i miei nemici?
Vaffanculo!
Ho amato ognuno di quegli anziani.
Mi sono seduta accanto a loro.
E spesso, per loro, ho contestato.
Non era solo per mia nonna.
Era per tutti loro.
E domani, per tutti noi.
Perché questa vicenda non è solo la storiaccia di un ospizio come tanti.
E’ una semplice metafora basata su una storia vera.
Vaffanculo!
Per tutte le volte che anch’io ho pianto
pur non avendo mai avuto un rapporto idilliaco con mia nonna.
Vaffanculo!
Per tutte le volte che mi sono sentita frustrata e impotente.
Vaffanculo!
Per tutti coloro che mi chiedono freddamente: - morale? –
Vaffanculo!
Per tutte le volte che mi sono cucita la bocca
e ho risposto altrettanto freddamente e ironicamente:
- nessuna morale -
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Ed è così che a forza di “VAFFANCULO!”
rientro, con la memoria, nella “casa di cura”.
Con una macchina fotografica quale arma letale.
Ed è così che a forza di “VAFFANCULO!”,
con gli occhi gonfi di lacrime trattenute
e il cuore in preda ad un attacco di tachicardia
rientro nella "LIVING-room" in cui si trova mia nonna.
La sua sedia è stata spostata ad angolo rispetto al tavolo.
La distanza sarà, occhio e croce di 50 cm circa.
Sotto ad un braccio c'è ora uno dei due cuscini che aveva dietro alla schiena.
Al momento non è riversa in avanti, ma è solo una condizione temporanea.
La schiena si sta lentamente piegando.
Il corpo e la testa
cercano l'usuale appoggio.
E lentamente
lo ritrovano.
Con la macchina fotografica
sparo i miei proiettili letali.
1, 2, 3 scatti
per immortalare la "bella" posizione in cui l’hanno ri-messa
(peggiorando, perché hanno allungato la distanza dal tavolo)
E il 4° scatto per quelle bellissime mani
che devono diventare il vostro incubo.
1234…
Come il vostro fottuto codice di sicurezza.
Quello che vi può liberare da questo odore malsano di ipocrisia e freddezza.
Quello che per una casuale e causale legge del contrappasso
potreste un giorno respirare per sempre anche voi che l'avete creato
e noi che vi aiutiamo a mantenerlo in questo stato di fatto.
A. è sempre accanto a lei.
Le accarezza la fronte.
Le tiene la mano.
Le sistema il cuscino
Non riesco più a trattenere le lacrime.
Ne sento il sapore e non riesco neppure ad asciugarle.
Mi avvicino ad una delle macabre finestre senza tende
di questo macabro istituto.
Chiudo gli occhi e continuo a singhiozzare.
Me ne vado.
Scappo.
Ho bisogno d'aria.
Ho bisogno delle nostre tranquillizzanti apparenze.
Delle nostre ipocrisie.
Del mondo in cui annaspiamo alimentandoci di perbenismo.
Ripercorro il corridoio.
Mi fermo a salutare un'amica seduta accanto alla zia.
Le spiego brevemente cosa è successo.
Mi rispiega che è così dovunque.
Che anche lei avrebbe voglia di urlare INDIGNAZIONE.
Perchè quello che vedo lo vedono tutti.
Ma nulla possiamo fare.
E questo ritornello è come un coltello conficcato nella mia carne.
A livello del cuore.
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